"Toute ressemblance des personnages du roman avec des personnes existantes
n'est que pure connaissance humaine." Gunther Strobbe
J'étais auteur même si pour un auteur ça semblait ridicule.
J'étais l'auteur d'un recueil de poèmes passé inaperçu
publié en je ne sais quelle année par un éditeur minable.
À vrai dire ça faisait de moi tout sauf un auteur.
Des éditeurs à qui j'avais envoyé le manuscrit de mon dernier chef-d'œuvre
je ne recevais que des lettres de réponse négatives.
Qu'est-ce qu'ils en savaient ?
Je devais écrire et j'écrirais jusqu'à ce que je devienne auteur.
Mon jour de gloire arriverait.
Pas le choix...
La merditude des choses
J'habitais un endroit bizarre.
Fais gaffe papa.
Excuse-moi petit.
Un coin paumé où une fois par an les vrais hommes se rasent les jambes
et se travestissent pour faire la fête durant trois jours et trois nuits.
Voilà.
Fiston, fais-nous une belle punition, d'accord ?
J'étais contraint de renoncer au rite de purification annuel
jusqu'à ce que je puisse me dire un vrai homme.
Ou plutôt, jusqu'à ce que je puisse me dire un vrai Strobbe.
- Tu ne vas pas nous prendre notre poste ? - Je n'aurais pas à le faire
si vous honoriez vos dettes impayées. Vous pouvez ?
Baraqué ne le pouvait pas et aucun de ses frères ne pouvait l'aider.
Ni Cel, mon père, ni oncle Petrol ni oncle Koen.
Hélas !
Trouduc-les-Oyes
J'avais treize ans et fatalement je deviendrai un des leurs.
À mon tour, cadet de la tribu Strobbe, je défendrai mon nom avec honneur.
Ce poste appartient à notre mère.
Possible mais vous êtes domicilié ici, donc c'est ici que nous saisissons.
- Vous comprenez ? C'est la loi. - Regardez ma mère.
Puisque les quatre frères avaient fait un gâchis de leur vie
ils étaient revenus chez leur mère,
une femme incroyable qui avait le cœur plus gros que sa pension.
Salut maman.
Une Pietà avec quatre balourds
qui le soir, s'endormait devant la télé en regardant l'une ou l'autre série.
Tu ne vas pas lui enlever sa distraction ?
- Papa, mon vélo est foutu. - Monsieur, je regrette de dire ça
mais pour devenir huissier on doit quand même être un gros enfoiré.
Sinon, on ne tiendrait pas le coup.
On devait la visite de l'huissier à la fièvre du jeu de Baraqué.
Naïf, il croyait que les machines à sous étaient conçues par des altruistes.
Qualifier Baraqué de perdant-né, serait aller trop loin. Bien que...
Jamais il ne gagnerait le moindre pari, concours ou jeu, au grand jamais.
Allez mec.
Oncle Koen avait beau être veinard au jeu, il était malheureux en amour.
Son air triste et sa mélancolie innée attisaient l'instinct maternel
et comme la plupart de ses conquêtes tombaient enceintes
il dépensait une fortune en pensions alimentaires.
Lui non plus n'avait trouvé de refuge plus agréable que le foyer parental.
- Maman, qu'est-ce que tu fabriques ? - Je ne peux pas donner un poste sale.
Ça c'est le comble, ce con vide notre maison et toi...
Les maisons à cinq chambres étaient pour les enfants nés sous une bonne étoile,
je partageais donc ma chambre avec oncle Petrol.
Vu nos huit ans de différence, il aurait aussi bien pu être mon frère.
Voilà ton ketchup gros bouffeur de frites.
Rien ne me flattait plus que ce gangster au cœur tendre m'appelant frérot.
Voilà.
Là, tiens.
Prends ça aussi, tant que tu y es. Quoi ? C'est une bonne chaise, tu sais.
Lowie est un sacré numéro monsieur.
Prends tout ce qui te plaît, moins on aura, mieux ce sera.
Pas vrai Baraqué ? Monsieur l'huissier,
les biens nous possèdent et pas le contraire.
Le conseil c'est cadeau.
Pour mon père, plus on avait, plus on avait à dépoussiérer.
Maintenant, tous ensemble on n'a plus rien. Ni femme ni autre mobilier.
Tout son salaire de facteur finissait au bistrot du village.
Agnès, encore une goutte.
C'était sa manière de nous protéger contre les tentations du capitalisme.
- Qu'est-ce que tu as petit ? - Mon vélo est foutu.
- Tu n'as qu'à y aller en courant. - À l'école ? Tu es fou, ça fait 5 km.
Un vrai mec ça court. J'en ai fait, de la course à pied avant.
J'ai gagné des concours, j'ai même gagné une cuisinière pour ta mère
et elle était contente, tu sais.
Merde.
- Allons mec. - Merde.
Regarde ça. On n'a pas l'air heureux là-dessus ?
Pourquoi vous ne vous remettez pas ensemble ?
- Ce n'est pas si simple que ça. - Vous pouvez essayer.
Oui.
Jolie, hein.
- Gunther, va me chercher du papier WC. - Faut que j'y aille.
Il n'y a plus de papier toilette.
Mémé, maman, va me chercher du papier.
Maman.
Strobbe.
Apprends à être à l'heure ou tu finiras ramasseur de crottes derrière le train.
Pour demain tu me feras cinq pages.
- Quel sujet monsieur ? - Quel sujet ?
Des vertes et des pas mûres et tu me l'écris en quatre couleurs
et maintenant dehors.
Alors Strobbe, encore renvoyé ?
Voilà Franky De... Dewulf, c'est ça ? Un nouvel élève. Vous avez une place ?
J'ai entendu dire que ton père a pas mal de problèmes.
- Qu'il aime la bouteille. - On dit beaucoup.
- Ce n'est pas vrai peut-être ? - Non.
Ce n'est pas sain de grandir dans ces conditions et cet environnement.
Tu n'irais pas plutôt en internat ?
Comme ça tu pourras faire tes devoirs et les week-ends tu pourras rentrer.
- Tu ne penses pas que ce serait mieux ? - Non.
Bon, tu peux disposer.
- Salut. - Salut.
Le poste de télé était parti,
tous en avaient conclu que c'était la faute de Baraqué
alors il s'était fait prier de trouver une solution.
- Salut. - Salut.
- Bienvenue. - Petrol, Gunther, Cel, Koen.
- Les Strobbe. - Je m'appelle Siawasj.
- Chat quoi ? - Siawasj.
- Comme dans "Car wash" ? - Voilà mon épouse, Mehri.
- Merci. - Bonjour. Toi connaître Roy Orbison ?
- Non. C'est un Belge ? - Roy Orbison. Un chanteur américain.
- Du Texas, il est texan. - Un chanteur d'Amérique.
- "Only the Lonely", son grand tube. - Tu ne connais pas ?
Roy Orbison rechanter pour la première fois ce soir.
Nous pouvoir le regarder sur ta télé mon pote ?
Oui ? C'est formidable. Bonjour ma petite dame.
Non, ne te fatigue pas, on boira à la bouteille.
C'est typiquement belge ça, boire à la bouteille.
Et ça aussi c'est typique, regardez.
Tiens, bon appétit.
- À l'Irak. - L'Iran, on est d'Iran.
- Ça aussi. - À la Belgique.
À Roy Orbison.
Mon père avait comparé les lignes du temps des Strobbe et de l'idole texane.
Il ne voyait que des parallèles entre la vie de Roy Orbison et celle des Strobbe.
Les apogées de Roy coïncidaient avec les sommets de notre famille
et nous avions exploré les bas-fonds de la vie en même temps.
C'était évident que le come-back de Roy marquait un tournant pour nous aussi.
Sa résurrection était la nôtre.
Fantastique !
On va danser.
On va danser ? On va danser ? On va tous danser ?
On le sentait. Le retour de Roy avait fait basculer l'histoire.
On n'avait pas d'autre choix que de nous préparer à un bonheur intense.
Non, non. Gunther, non. Non mon garçon, non.
- Les courses ! - Donne-moi ça. Non.
- Des cornichons ! - Les courses !
Pour un nouveau vélo.
Je vais chez ta maman.
Jolie nana, non ?
La vraie vie petit frère, commence quand on baise.
Tu comprends ? Mettre son dard, baiser une bonne fois quoi.
Tu as déjà baisé ?
Tu peux me le dire. Tu en as déjà fait iodler ?
- Tu as vu maman ? - Oui.
- Tu lui as parlé ? - Non. Mauvais plan, hein fiston ?
C'était vraiment un mauvais plan. Sale pute.
Viens là.
On va être forts, on ne va pas se laisser faire
par cette salope.
13 ans et 11 mois plus tôt
Arrête deux secondes, ne bouge pas.
Comme ça, vite fait, contre le mur du bistrot Las Vegas,
avec brusquerie et nonchalance, mon père mit fin à sa vie de célibataire.
42 semaines plus tard c'est aussi au Las Vegas qu'il se trouvait
quand le téléphone a sonné et qu'il a appris qu'il venait d'avoir un fils.
Le miracle a eu lieu ! Le miracle a eu lieu !
Ça a commencé quand tu as mis ton dard dans ma ruche. Tous ensemble.
Après il est venu me chercher à la maternité pour retourner au Las Vegas
et me montrer à tous ses amis, tout fier.
Santé mon petit.
27 ans après ma naissance j'ai commis la même bêtise que mon père.
Tu aurais dû prendre la pilule, ce n'est pas mauvais pour la santé.
Maintenant c'est trop tard.
Depuis quand tu le sais ?
Combien de semaines ? C'est important, il y a une limite pour le faire partir.
- C'est aussi simple pour toi ? - Oui.
Ne recommence pas, on en a déjà souvent parlé.
Je ne veux pas le faire partir.
Je ne veux pas d'enfants, vraiment pas.
Tu n'as pas le droit de me l'imposer.
Mais toi tu n'as pas le droit de me le refuser.
Tu le fais partir ou c'est moi qui pars, c'est clair ?
- Je refuse de le faire partir. - D'accord.
Gunther, je t'aime.
Tu vois ce que je dois manger depuis que ta mère est partie ?
J'ai toujours cuisiné des bonnes choses pour toi.
- Encore une punition ? - Oui, plus ou moins
mais en fait je me fous de leur gueule parce qu'ils ne le lisent quand même pas.
- Ils ne le lisent pas ? - Non.
- Note. Mémé a des nénés poilus. - Très drôle.
Je vais dormir.
Et il l'écrit encore bien.
Eh ben.
Papa, je voudrais aller en internat.
- En internat ? - Je peux ?
C'est quoi cette histoire d'internat ? Avec quoi tu viens ?
Je me casse les couilles. Je fais de mon mieux mais ça ne suffit pas.
Ça ne suffit pas. D'abord ta mère et maintenant toi
espèce de sale petit traître.
Cette sale pute ? Toujours su que c'était une sale pute
et toi tu es le fils d'une sale pute, voilà ce que tu es.
Je commence à douter que tu es bien mon fils.
Tu es bien mon fils ? Enlève ton pantalon.
- Quoi ? - Fais-le.
- Pourquoi ? - Lève-toi et enlève ton pantalon.
Gunther, enlève... Lève-toi.
- Mais enfin. - Enlève-moi ce pantalon.
Allez, tu ne sais plus comment enlever ton pantalon ? Nom de Dieu.
Attends, ça veut dire quoi ça ? Mais tu as le même.
Regarde, c'est le même, tu es mon fils, tu es mon fils,
tu as un grain de beauté au même endroit.
C'est un beau spécimen. Elle est belle, tu sais.
Tu ne t'en es pas encore servi je parie
- ou si ? - Non.
Gunther, elle te donnera encore beaucoup de plaisir.
- Pour toi la vie doit encore commencer. - Je ne me sens pas bien.
- Tu te sens déjà un peu mieux ? - Oui, c'était le vin.
Tu étais un peu soûl. C'est bien, ça te fait grandir.
Plus je grandissais, plus tout me semblait petit.
J'en avais marre de ce Franky.
Mais lui, ou plutôt son père, me devança.
Mon père dit que je ne peux plus jouer avec toi,
- comment ça se fait ? - Ton père est fou
- et tu as une famille de marginaux. - Et ma mère m'a abandonné Franky.
- Ton père ne te l'a pas dit ? - Faut pas m'en vouloir.
C'est mon père. Juré. Il dit que tu vas m'apprendre à fumer, à boire, à voler...
Je ne t'en veux pas à toi mais je ne sais pas si tu nous connais un peu.
Si ton père prétend connaître si bien les Strobbe
il doit savoir que les Strobbe tirent sur la même corde.
- Comment ? - On ne touche pas à un Strobbe.
On est plutôt vieux jeu à ce niveau-là. Tu comprends ça ? Vieux jeu.
L'honneur et cetera.
Tu le comprendras quand Petrol te cassera la gueule
et ton père en prendra aussi pour son grade.
Personne ne traite mon père de fou.
Les flics sont venus
- mais ils... - Son père a déposé plainte.
- Menacer sa famille, ça va pas la tête ? - Ils disent que tu es...
- Tu vas... la fermer. - Écoute-le.
- Mais ils disent... - Je t'ai dit de la fermer.
- Mais ils... - Écoute-le, écoute-le.
- Mais ils... - Laisse-le parler.
- Je parle à mon fils. - Et moi au mien.
- Allez, dis ce que tu as à dire. - Mais ils disent que tu es fou
et qu'on est une famille de marginaux et que tu es alcoolo.
- Marcel. - Nom de Dieu.
- Marcel ! Lowie, Pieter ! - Lâche-moi.
- Toi sale gosse... - Marcel. Non.
Pieter. Pieter, Lowie, venez ! Venez. Venez.
Viens ici. Reste ici.
Viens. Viens. Allez, viens. Allez.
- Sale petit... - Ça va aller, ça va aller.
Frérot. Allez, allez.
Les flics ont dit que si tu continues comme ça ils t'envoient en institution.
Ça fait flipper ton père.
- Tu ne peux pas faire ça. - Et lui ne doit pas me frapper.
Il ne te frappera plus, c'est moi qui te le dis.
- Je n'y retourne pas. - Un Strobbe ne fuit pas,
tu es un Strobbe ou pas ?
Gunther. Un petit cornet avec du ketchup comme d'habitude ?
Non, un petit avec de la sauce carbonnade et de la mayo,
- c'est pour mon père. - Ah bon.
Omer, le gérant du Liars Pub, savait comment attirer du monde dans son café.
Après sa légendaire course cycliste nue il voulait s'attaquer
au record mondial de beuverie. Il lui fallait les candidats appropriés.
Omer, je ne suis pas cinglé. Boire pour le sport ça va un peu trop loin.
Encore une bière.
Mon père était un buveur social, la compétition ne l'intéressait pas.
Petrol en était revenu du sport de haut niveau
et Baraqué, qui après sa défaite cycliste voulait damer le pion à Koen,
était exclu comme candidat parce qu'il était sur la liste noire d'Omer.
Koen devait défendre l'honneur des Strobbe.
Ça ne marchera pas, tu nous déshonoreras.
Il l'aurait fait rien que pour couillonner Baraqué.
Nom de Dieu, moi j'aurais dû participer.
Voilà, ça va bien t'assoiffer.
- Pas touche. - Allez, une seule.
- Faut t'assoiffer. - Allez, juste une. Déconne pas.
Mettre un bon fond, s'assoiffer et chier un bon coup.
Nous écrivons l'histoire messieurs dames.
Nous allons ni plus ni moins battre le record mondial
ce qui nous vaudra d'être cités dans le Guinness Book.
On va gagner.
Cinq, quatre, trois, deux, un, c'est parti !
Doucement ! Commence mollo et tu finiras mollo.
Et tandis que mon oncle aspirait à la gloire
moi je me demandais si ma vie allait bientôt vraiment commencer.
Hé là Soi, tu dois les garder à l'intérieur.
Tu ne dois pas les évacuer, tu dois les garder.
Noyens Alexi, Wieken, Winnetou, Soi, le petit Lucien, Oscar Kak,
Rudy d'Arlette, Zof, tous étaient de la partie mais personne ne soupçonnait
qu'un Strobbe les ridiculiserait à ce point.
Ma vie venant de commencer, je ratai la victoire d'oncle Koen
tout comme mon père qui loin des regards
but probablement plus de litres de bière que la majorité des participants.
Allez Cel, nom de Dieu.
Après sa victoire oncle Koen se sauva, pour aller arroser ça.
Tu fais les gros titres mec, regarde.
Putain Baraqué, fais-lui voir.
À contre-sens sur la route, Koen avait heurté de front une voiture volée.
Ce faisant il neutralisa des gangsters en cavale.
- Tu devrais le mettre au mur. - Je m'en fous nom de Dieu.
M.Strobbe ? Je vais prendre votre température.
Ma température ?
La vie continue ce qui rend parfois les choses difficiles.
Gunther ?
Viens voir.
C'était clair, les poèmes ne pouvaient pas payer une chambre d'enfant.
Seuls des boulots non désirés
pouvaient financer l'existence d'un enfant non désiré,
à tout bien y réfléchir c'était logique.
Je vous l'ai dit cent fois, je ne peux rien pour vous. Allez vous faire foutre.
Bonjour. Minibar. Boissons rafraîchissantes, café. Quelqu'un ?
Je ne repasse plus. Non ? Sûr ?
Le train continue à se frayer un chemin dans ma vie
mais on pardonne beaucoup à un train parce que c'est un train.
Contrairement à une voiture il passe par l'arrière du monde.
Les maisons classées du quartier de la gare s'avèrent être des taudis
mais ces ruines ne se voient que depuis la voie ferrée.
Aucun véhicule ne donne une vue plus sincère du pays que le train.
Contemplez nos jardinets, nos pigeonniers, nos cabanes,
admirez nos sous-vêtements qui sèchent dehors.
Contemplez nos nains de jardin, nos céleris, nos poireaux,
nos vérandas et nos barbecues maçonnés.
Regardez comment les vaches font place aux monstres de brique,
construits par des gens sans goût avec la complicité des banques
et amochant le paysage flamand.
Prenez le train et regardez comment, immobiles le long de la voie,
le marbre et le granit s'ennuient sous une couche de poussière,
offrant une dernière demeure à nos proches.
Le légendaire buveur suprême, Maurice Strobbe, laissait derrière lui
après que l'alcool l'eut tué à 49 ans, en plus d'une épouse et quatre fils
une fille exceptionnellement belle : ma tante Rosie.
Un mois après la mort de mon grand-père elle déménagea à Anvers
et ne voulut plus rien savoir de Trouduc-les-Oyes.
- Ce sont les toilettes ici ? - Oui.
- Une planche avec un trou ou quoi ? - Oui, laisse-moi chier.
Je vais l'exploser, je te le jure, j'en ferai de la chair à pâté.
Lowie, c'est de son père que tu parles, je ne veux pas qu'on parle de lui comme ça.
Et toi tu es ma sœur, je te défendrai toujours.
- Je ne veux pas le savoir. - On ne touche pas à un Strobbe.
Je ne suis plus une Strobbe.
- Comment ? - Je ne suis plus une Strobbe.
Ah ça ?
Qu'est-ce que tu viens faire ici alors ?
- Je te demande ce que tu viens faire ici. - Arrête ça Lowie.
- Qu'est-ce que tu viens faire ici ? - Arrête ça.
Arrête.
Qu'est-ce que tu vas faire ?
- Allez dis. - Qu'est-ce que tu viens chercher ici ?
Tu viens voir un ex ou quoi ?
Laisse tomber, OK ? C'est mon ménage.
Ça va, d'accord.
Donc tu n'es plus une Strobbe ? Je m'en souviendrai.
Là.
Passe-moi le ketchup petit frère.
Les fesses par terre.
S'il y a quoi que ce soit je suis à côté.
- Bonne nuit. - Bonne nuit.
Bonne nuit.
- Bonne nuit. - Bonne nuit.
Pendant trois semaines Sylvie resta chez nous.
Pendant que je faisais mes punitions elle s'instruisait en lisant.
Notre style de vie la dégoûtait sûrement
mais elle n'en dit rien, elle nous regardait en silence.
Papa, lève-toi. Berk, merde.
Ici Gunther Strobbe, mon père ne pourra pas venir travailler,
il est un peu malade. Oui.
Oui, le médecin a... Comment ?
Oui, le médecin a dit qu'il a une grippe intestinale. Merci chef.
- Tiens. - Oui, oui.
- Il recommence. La ferme. - Venez, venez.
Ils chient partout, je te jure.
- Saloperie ! - Tais-toi nom de Dieu.
Imbécile.
Celui-là ne chiera plus sur ton linge maman.
Allez Lowie, andouille.
- Tu ne vas pas faire ça ? - Si.
- Allez, fais-le. - Non, non, allez.
Allez, jette ça là-dedans.
- Dis-moi qui c'était alors, c'est simple. - Je ne suis pas un traître.
Tu as une semaine pour y réfléchir, compris ?
Allez, tu peux disposer.
Tu viens pas ma petite Christie ?
- C'est Sylvie. - Sylvie.
À ma grande surprise Sylvie accepta l'invitation à aller au bistrot.
- Oui ? - Bien sûr.
- Vous allez à quel bistrot ? - Quel bistrot ? On verra bien.
André sera là ?
André, il sera là ?
- Je n'en sais rien, je ne suis pas voyant. - Allez, ça va.
Bien sûr André serait au bistrot, il était toujours au bistrot
et tous sauf Sylvie, savaient que c'était son père biologique.
- Hé là, André. - Qui voilà. Salut les gars.
Il ne tiendrait pas jusqu'à Noël.
Il était temps qu'il rencontre sa fille disait mon père.
- Regardez comment je chie. - Garde tes fringues.
Je ne dois plus jamais aller aux toilettes. Tout...
- Voyez ? - Gros dégueu.
Faut juste tirer la chasse. Voilà, attendez.
Putain André, tu es en train de te vider contre le bar.
Tu ne te rends pas compte de ce que j'économise comme papier toilette.
Elle est bonne celle-là.
C'est... dur de chier dans le parc, il n'y a du PQ nulle part.
Putain les mecs, je vois que vous avez amené une belle nana
mais si la police apprend son âge vous êtes cuits.
C'est de la famille André.
André. André, ça c'est notre petite Sylvie.
- C'est la fille de votre Rosie ? - Oui.
Nom de Dieu, quelle belle petite.
Tu es aussi belle que ta maman.
- Et comment va ta maman ? - Elle va bien,
elle va très bien.
Ma petite Sylvie, je t'offre un verre. À boire ! Ici.
- Une limonade light. - Une limonade light.
Tu ne vas pas faire ta chochotte ? Là, une mazout, c'est ce qu'on boit ici.
- Une limonade. - Tu peux pas te défendre toute seule ?
- Tu vas te dépêcher ? - Lâche-la.
Regardez, regardez. Vous voyez ?
On ne vous entend plus, hein ?
J'ai même demandé au gardien
mais il m'a dit : Ça ne va pas, tu n'es pas bien,
tu ne peux pas faire ça mais ce n'était pas très sympa
parce que ça sortait de mon pantalon et je me suis mis derrière un beau tronc.
C'est dur de chier dans le parc.
Tu es une sale mémère et ton bec pue la bière.
Encore une fois cette formidable chanson.
- Attention à la machine. - Bouge de là.
- Baraqué, tu gagnes ? - Oui, je gagne.
- Petrol, arrête ça, donne-moi ça. - On est chez nous ici.
- On ne peut rien faire ici. - Arrête avec ça.
Si je peux me permettre...
Merci ma petite Sylvie, maintenant je peux mourir en paix.
Tu t'es vue ?
Enlève cette veste.
Qu'est-ce que ça pue.
Vous étiez où ?
Le miracle a eu lieu. Le miracle a eu lieu.
Ma chatte est mouillée et pas parce qu'il pleut.
Monte. Monte !
- Tu n'aimes pas la chanson de la chatte ? - C'est toi qui lui as appris ?
Mais non, c'est André qui lui a appris.
Vous avez vu André ?
- André était là ? - Rosie. Rosie, on est désolés,
on est désolés pour tout !
Désolé Rosie.
On est désolés Rosie.
- Qu'est-ce que tu as foutu ? - Aide-moi.
- Aide-moi, aide-moi. Qu'est-ce... - Ouvre le coffre.
- Tu es restée là trois semaines ? - Où d'autre ?
- Qu'est-ce que j'en sais ? - Je suis restée là.
Mets ta valise idiote.
Petrol.
- Quoi ? - Viens.
- Qu'est-ce qu'il y a ? - Il lui tape sur la gueule.
Et alors ? Elle m'a dit qu'elle n'avait plus besoin de moi, qu'elle se démerde.
- Du calme ? - Oui.
- Tu vas en avoir du calme. - Allez.
Tu entends ? C'est bientôt fini ce cinéma ?
Toujours la même chose.
Je constatais encore une fois que les belles choses étaient détruites
ou quittaient notre village.
Espèce de conne. Je fais ce que je veux, compris ?
Et que je n'entende pas un chat, pas un chat.
Tu es drôle miaou miaou. De qui tu te fous ?
Vous pouvez tous aller vous faire foutre. Tous, bande de connards !
Monsieur Strobbe.
Assieds-toi.
Qu'est-ce qu'il y a ?
C'était moi. C'est moi qui ai fait déborder les toilettes.
Alors je dois te renvoyer de l'école.
Tu peux y aller.
Gunther, tu ne peux pas continuer comme ça.
Qu'est-ce qu'on va faire de toi ?
Je vais envoyer quelqu'un.
Allez.
Il y a deux personnes que je déteste, deux femmes.
Une m'avait mis au monde, l'autre portait ma progéniture.
On pourrait parler d'un rapport entre les deux
mais ce ne serait qu'une impression.
L'esprit est confus quand on est sur le point de ne plus être fils
mais de devenir père.
- Marcel Strobbe ? - Marcel ?
- Tu viens pour Cel ? - Oui.
Cel, debout, tu as de la visite.
Un peu de patience, il vient de se coucher.
- J'ai le temps, j'attendrai. - Assieds-toi.
- Tu bois quelque chose ? - Non, merci.
- Non ? Un café ? Petit, va... - Non, non, ça va.
- Alors tu viens voir Cel ? - Oui.
Dis Cel, descends, il y a une nana qui t'attend.
- Qu'est-ce que tu dis ? - Il y a une nana pour toi.
- Comment elle s'appelle ? - "Comment elle s'appelle ?"
- Comment tu t'appelles ? - Nele Fockedey.
- Nele Fock... Fuck a day ? - Oui.
- Fuck a day. - À fuck a day keeps the doctor away.
Comment on peut s'appeler comme ça ? Cel, elle s'appelle Nele Fuck a day.
- Emmerdeur, laisse-moi dormir. - Non, sérieux Cel.
- À quoi elle ressemble ? - Pas mal, blonde, soixante kilos
- et avec une belle paire de nibards. - Et une culotte blanche.
Nom de Dieu.
Nom de Dieu ! Deux casiers de bières.
- Baraqué ? - Oui.
- C'est la bonne femme d'avant-hier ? - Qu'est-ce que j'en sais moi ?
- Demande-lui. - Tu es la bonne femme d'avant-hier ?
- Euh, attendez... - Elle ne dit rien Cel.
- Ne me dis pas qu'elle est enceinte. - Non, attendez, je pense...
Allez, descends, je ne me mêle plus de ça.
Merde. Gunther !
Gunther !
Viens ici fiston.
Gunther !
Une cigarette.
Qu'est-ce qu'il y a ?
Je ne la connais pas.
- Vous jouez avec mes couilles ? - M.Strobbe, je suis Nele Fockedey
du Service de Protection de la Jeunesse,
je viens inspecter l'environnement dans lequel votre fils est élevé.
M.Strobbe, cette situation est inacceptable.
Pourquoi il ne vit pas chez sa mère ?
Demandez-lui vous-même madame.
Tu ne préfères pas vivre chez ta maman ?
- Parle-moi de ta maman. - Ma mère est une pute madame.
C'est ça, bois encore un verre Marcel.
- Si on me prend mon petit, je me tue. - Alors ressaisis-toi, arrête de boire.
- "Arrête de boire." - Oui.
- "Arrête de boire." - Tu vas frapper ta mère ou quoi ?
Vas-y.
- Merde Cel, merde. - Quelqu'un nous a trahis.
Et c'est toi, tu as appelé cette bonne femme.
- Quoi ? - Cel, fais pas le con,
- tu as appelé cette bonne femme. - Non.
- Tu l'as appelée. - Non.
- Tais-toi. - Je ne me tairai pas.
- Tais-toi. - Non.
- Tais-toi. - Je ne me tairai pas.
Tais-toi.
Nom de Dieu.
Lâchez-moi, lâchez-moi.
Reste là.
Nom de Dieu, nom de Dieu.
Nom de Dieu, traître.
Traître.
Toi tu trahis ta famille.
Tu trahis ta famille.
Tu trahis ton sang.
- Tu trahis ton propre sang. - Lâche ça.
C'est moi, j'ai appelé cette femme. C'est moi qui ai appelé cette femme.
J'ai appelé cette femme Marcel.
J'ai appelé cette femme, c'est moi qui l'ai appelée.
Je veux donner ça.
Dès qu'il s'est calmé mon père s'est senti envahi par la honte,
la honte et la prise de conscience.
Il a pris le bottin et appelé un centre de désintoxication.
Ensuite il m'a inscrit à l'internat.
Fiston, il avait murmuré, c'est mieux comme ça, jusqu'à ce que je sois guéri.
Il avait traité mon père de fou et ma famille de marginaux.
Des années plus tard j'ai croisé Franky.
... pas endommagées. Toutes en très bon état.
- Combien ça coûte ? - Quatre euros.
- Pour un schtroumpf qui boit ? - C'est une pièce unique monsieur.
Une pièce unique ? Made in Taiwan, c'est marqué sur sa semelle.
- Probablement fabriqué par des enfants. - Dis, tu ne serais pas...
Franky.
- Ton père t'autorise à me parler ? - La vache, ça fait longtemps.
Quelle coïncidence, j'ai pensé à toi au cimetière de Trouduc-les-Oyes.
Je passais devant la tombe de ton père et je me suis demandé comment tu allais.
- Et qu'est-ce que tu fais dans la vie ? - De tout pourvu que ça paie le loyer.
- Tu as toujours ta collection de trains ? - Oui, oui mais elle est plus grande.
- Oui ? - Plus sophistiquée.
Tout est commandé par ordinateur, passe voir un jour.
J'étais là, à discuter avec Franky une bière à la main
des années révolues auxquelles on ne peut pas retourner pour les améliorer.
Tu passes des fois à Trouduc-les-Oyes ?
Tous les cinq ans à peu près je reviens à Trouduc-les-Oyes sans raison.
Soudain il est là le sentiment de devoir dire bonjour à mes oncles.
Après je me rends sur la tombe de mon père.
Tant que je suis là.
Pour lui ça ne fait plus de différence
mais pourtant je suis là et lui aussi d'une façon ou d'une autre.
Strobbe, regarde devant toi.
- Tu ne faisais pas attention ? - Non, je ne faisais pas attention.
- Quatre pages pour demain. - Sur quel sujet ?
Un conte absurde sur Darius.
Strobbe, lis-le devant la classe.
Messieurs, silence, on écoute l'histoire de Gunther.
Darius, fils du grand roi de Perse, Xerxès,
se prit une cannette de Sprite au distributeur du palais de son père et...
Qu'est-ce qui se passe ici ?
Il faisait calme à la maison.
Mon père se désintoxiquait, Koen s'était installé chez sa nouvelle flamme,
Petrol était en prison pour des broutilles
et Baraqué s'était retrouvé à l'hôpital après une course cycliste.
- Viens là. Merci d'être venue. - Ça va, ça va. Allez, dis,
- qu'est-ce que tu fabriques ? - Trop vite dans les cols.
- Oui. - J'ai fait des choses Mémé,
dont Koen ne peut que rêver mais j'allais trop vite dans les cols.
- Oui, oui. - J'avais aligné quatre trappistes.
J'ai ajouté deux whiskys...
Il n'avait pas roulé beaucoup si ce n'est métaphoriquement.
Baraqué ne se remettait pas de la victoire de Koen,
il avait donc conçu son propre concours de descente, son Tour de France.
Un jeu de l'oie sur la carte de France, où les boissons comptaient pour des km.
Baraqué voulant être le buveur le plus accompli,
son concours, tout comme le vrai Tour, se déroulerait sur plusieurs jours
et ne se limiterait pas à la bière.
Par analogie avec la course cycliste il imagina trois maillots.
Le jaune pour le vainqueur, le vert pour le roi du cul sec
et le maillot à pois était réservé aux cols
où on gagnait des points en buvant des alcools plus forts.
Voilà.
Je dois aller pisser.
Une femme de ton gabarit et une vessie si petite.
Les toilettes sont trop étroites, je n'entre pas.
- Jaune. - Attends demain.
- Salut. - Oui, à demain.
Si Baraqué n'avait pas fait le con il aurait remonté les Champs-Élysées.
On ne peut qu'imaginer ce qui lui a pris quand le douzième jour
il entama, tel un étalon dopé, le mont Ventoux.
Baraqué. Baraqué est terrassé.
Baraqué est terrassé.
Zulma.
Gunther. Éteins.
Ça te surprend ?
- Ça va ? - Ça va bien et toi ?
- Bien. Tu veux que je prenne ça ? - Si tu veux.
- Purée, il y a quoi là-dedans ? - Mes livres.
Des BD tu veux dire ?
Qui voilà. Putain.
- Comment ça va ? - Bien.
- Tu as l'air en forme. - Merci.
- Salut petit. - Salut.
- Vilain. - Ça va ?
- Les gars, j'y vais. - Salut Baraqué.
- Salut. - À dans...
- À dans un mois. - Attention, ils vont te garder.
Drôle, très drôle. Sérieux.
- Bonjour. - Bonjour.
- On peut regarder ? - Faites à votre aise.
Voilà.
Choisis. Des chaussures de course, n'importe lesquelles,
- même les plus chères. - Pour quoi faire ?
- Pour courir, quoi d'autre ? - Je ne cours pas,
- je n'aime pas ça. - Comment ça ?
Un vrai mec court, on ira courir ensemble
et demain il y a un concours, je t'ai inscrit.
Mais tu cours bien dis donc, qu'est-ce que tu cours vite.
J'étais bon aussi avant. Un jour, j'ai même gagné une cuisinière à gaz,
- ta mère était contente. - Tu me l'as déjà raconté.
Oui, c'est vrai ça.
- Elles sont confortables ? - Ça peut aller.
- Elles ne serrent pas trop devant ? - Non.
Dimanche soir je dois rentrer à cinq heures.
Si je suis sobre je pourrai rentrer définitivement donc...
Je vais rester à l'internat.
- Ça te plaît là-bas ? - Oui.
Les merdes que j'ai vécues, petit
tu ne les vivras pas.
Je le vois dans tes yeux, tu as quelque chose de...
Je ne sais pas.
Tu es différent.
Tu es bien un Strobbe.
Mais tu es différent.
Il y avait une petite chance que l'enfant soit mort-né
ou soit noir.
Dans un cas comme dans l'autre j'aurais du mal à cacher ma joie.
Et poussez, poussez, Continuez, continuez.
Doucement.
Vous auriez une cigarette ?
La vie avait été transmise comme un bâton de relais
dans une course éternelle dont personne ne comprend le sens
mais à laquelle tous s'accrochent dans la grande merditude des choses.
Hé là, toi. Et alors ?
Tout va s'arranger. Gunther, tout va s'arranger.
Et on va bien faire ça. Cet enfant a choisi d'être avec nous.
Les enfants choisissent leurs parents et pas le contraire.
Ce petit bonhomme nous a choisis.
- Les enfants choisissent leurs parents ? - Oui.
Quelle connerie.
Bien sûr qu'on est salaud quand on abandonne une maman et son gosse
mais c'est parce qu'on n'était pas assez salaud pour la quitter
avant de la mettre en cloque.
Monsieur Strobbe, cher Gunther,
nous avons lu votre premier roman en devenir avec une attention particulière,
nos conseillers étaient tous positifs.
Nous aimerions donc vous inviter à Amsterdam
pour discuter de certains points.
Cinq romans plus tard
Hé là, petit.
Allez, viens là.
Voilà.
- Mon gaillard. - Je vais chercher des bières.
- Petit ? Une bière ? Toi aussi ? - Bonjour maman.
Allez, viens, assieds-toi. Je voulais te demander petit...
On m'a appelé, un professeur en folklore m'a appelé.
Ils ont lancé un projet de chansons à boire
et ils voudraient répertorier ces chansons en dialecte
mais par région, tu comprends ?
D'où ma question : tu connais des chansons comme ça ?
- La chanson de la chatte. - La chanson de la chatte.
La chanson de la chatte. Juste, c'est ça.
La chanson de la chatte. Voilà, tu commences ?
- Quoi ? - À chanter et moi je prends note.
- Et Mémé alors ? - Elle peut chanter aussi.
Elle est folle.
- Elle est folle. - Et alors ? Elle pourrait nous aider.
Allez, peut-être qu'elle chantera avec nous.
- Allez. - Je ne vais pas chanter ici.
- Tu nous laisses tomber ? - Si tu le vois comme ça, oui.
Oui ? Mais c'est comme ça que je le vois.
Allez petit. C'est un professeur d'université qui m'a appelé.
Ils veulent répertorier ces chansons et les inscrire au patrimoine culturel.
Genre. Alors quoi ?
C'est toi le grand monsieur cultivé, non ?
Partout tu montes sur scène.
Pour avoir de tes nouvelles petit, on doit lire le journal.
Auteur de mes deux.
Ta famille a besoin de toi maintenant. C'est quoi le premier couplet ?
Arrête tes foutaises.
Le miracle a eu lieu. Le miracle a eu lieu.
C'est ça, c'est ça.
Ma chatte est mouillée et pas parce qu'il pleut.
- Génial petit, le deuxième couplet. - Je ne connais que le premier.
Déconne pas. Allez.
Le miracle a eu lieu. Le miracle a eu lieu.
Et après ? Allez. Le miracle a eu lieu.
Allez Mémé. Le miracle a eu lieu.
Ma chatte est mouillée et pas parce qu'il pleut.
- Non, je ne connais que le premier. - On n'est pas assez soûls.
Pour chanter des chansons à boire il faut être soûl, hein petit ?
- Allez, on va au bistrot. - Les mecs, attendez un peu.
Je ramène d'abord Mémé dans sa chambre. À tout de suite.
Et la chanson des nénés, tu la connais ?
Moi si. La chanson des nénés.
Un c'est trop peu et trois c'est trop
et lorsqu'ils sont trop écartés tu te mets à loucher.
Les nénés !
Attention, ça va tomber.
La dernière fois ça t'a fait rire. Tu te rappelles ma cigarette roulée ?
Tu as dit que c'était pour les pêcheurs.
Les derniers mois elle ne disait plus rien.
Peut-être qu'elle en avait marre qu'on lui dise qu'elle avait tout oublié,
qu'elle se trompait tout le temps, qu'elle ne distinguait plus ses enfants
de ses petits-enfants, voire de ses arrière-petits-enfants.
C'est bon.
Allez, je vais le mettre là.
Si elle ne voulait pas parler c'est moi qui parlais.
Même si elle n'intégrait rien
je lui racontais qui j'étais, ce qu'elle avait signifié pour moi,
que j'étais Gunther, le fils d'un de ses fils, Cel.
Qu'elle était ma grand-mère mais que je la considérais comme ma mère.
Je la remerciais d'avoir pris soin de moi et de mon père.
On fait de la gym dans la cour.
- Je me sens frais dès le matin. - Non.
Si, si, si. Tu peux en être sûr.
- Des oranges ? - Oui, des oranges et tout.
Tous les matins.
- On va jouer au billard ? - Non.
On va jouer au billard ?
- Cel. - Non.
- Comment ça ? - Pas question.
Non, non Cel, les gens pensent que tu es fou
parce que ça fait trois mois que tu es dans ce centre psychiatrique,
- ils nous disent : Cel est fou. - Laisse-les dire.
"Laisse-les dire." Viens juste montrer ta tronche.
- Tu viens jouer au billard. - Allez les gars.
Je dois être là demain à cinq heures. Sobre.
Je ne vais pas le chercher. Pensez bien. Je ne peux pas y aller soûl.
- Non, non, non. - Allez Cel, écoute-moi deux minutes.
D'ici quelques semaines ils vont te relâcher
et tu recevras une tape dans le dos parce qu'officiellement, tu seras désintoxiqué.
- Désintoxiqué, oui. - Voilà. Tu recommenceras à travailler.
Il n'y a aucun facteur qui passe par autant de bistrots que toi.
- C'est vrai. - C'était ta chance avant
mais maintenant tu vas devoir dire non à toutes ces bières,
à tous ces genièvres, à tous ces portos.
Non, non madame, je n'ai plus soif. Je suis pressé.
Comment tu feras si tu refuses de jouer au billard avec tes frères ?
Exactement.
Tu as raison, je viens avec vous. Je ne vais quand même pas rester à la maison.
- Tu ne vas pas faire de bêtises ? - Allez maman, des bêtises.
- Il est en de bonnes mains. - Je vais être raisonnable.
Juste une partie avec mes potes.
Tu ne vas même pas te rendre compte que j'étais parti.
Ça alors. Quoi ? N'oublie pas le concours de demain.
Je viens voir, tu sais.
Il doit aller dormir à l'heure. Faut que tu sois en forme.
Allez, à tout à l'heure. Je reviens tout de suite.
Baraqué, où on va ?
Attendez-moi.
Une partie de billard pouvait durer.
Je gagne mon argent en faisant ce que j'aime.
J'ai rencontré la femme de ma vie.
J'ai d'abord fait un gosse avec une autre.
Mais j'ai fini par la rencontrer.
Je ne serai jamais un vrai papa pour ce petit.
J'essaie d'être un bon oncle pour lui.
Merci d'avoir pris soin de moi et de m'avoir défendu.
Merci d'avoir dit que c'était toi qui avais appelé Nele Fockedey.
Oui, tourne. C'est presque défait. Oui, gagné.
Bon, on y va.
- Tu es bien installé ? - Oui.
Sois prudent, tiens bien ton guidon.
Pas trop vite. Tiens-toi droit.
Ça va ?
Tiens-le droit. Va tout droit.
Tu t'es fait mal au genou ?
Je vais te lâcher. Je vais te lâcher.